FINAL: CEGA-2

eveningskies (14)


¡Última semana! ¡Últimos días para disfrutar de nuestros pedazo de finalistas!

Parece que fue ayer cuando comenzamos toda esta locura y, apenas sin darnos cuenta, llegamos al final de esta 1ª Slam Poética a través de redes sociales.

Comenzaron siendo ocho, y ahora quedan solamente tres. Irene Nómada, Aitor Aráez y Marta Aguadero llevan ya una semana compitiendo por hacerse con la victoria de este concurso. En el reto de la semifinal cargaron la escopeta con sus mejores balas para conseguir vuestros votos. Y, aunque ciegos, estos son los resultados por el momento:

1ª Posición: ?? (48.3%)

2ª Posición: ?? (31.5%)

3ª Posición: ?? (20.2%)

Las votaciones para la semifinal se cerraron ayer a las 23:59h. A continuación, el proceso de votación se abrirá de nuevo para que votéis por vuestro poema preferido de esta final. Os recuerdo que todos los votos conseguidos en la semifinal se sumarán a los de esta semana y del cómputo total saldrá el nombre del ganador. Tendréis hasta este jueves a las 19:00h para votar por vuestro favorito. Ése mismo día conoceremos el resultado.

Y como siempre he sido de cerrar ciclos igual que los empecé, esta vez no iba a ser menos. Hace siete semanas “The Edgar Allan Poets” nació con un reto en el que se votaba solamente las poesías, sin conocer el nombre de su autor, de modo que se premiase la calidad del poema de forma íntegra sin importar el quién le había dado vida. ¿Qué mejor manera de cerrar este viaje que con un nuevo “A ciegas”?

En eso consiste “Cega-2”. Tres poemas sin firma. Tres vidas narradas a través de versos. Tres pistolas que os van a disparar directas al corazón. Votad aquella que más sangre os haga brotar.


POEMA 1: METAPOESÍA

A veces escribo.
Otras echo de menos.
Y bueno, lo primero
si a esto se le puede llamar poesía.
Sí, a esto se le puede llamar poesía.
Habla de ti.

Las estrellas me cuentan que sí,
que estás precioso.
No tocas la guitarra muy bien,
pero Robe en tu boca parece que hasta va a alcanzar el camino a las utopías.
Tengo agujetas en el corazón de tanto correr para encontrarte,
goteras en las pestañas que solo fallan en época de sequía,
un poema bajo costillas que habla de amor y parece que tiene algo de idea sobre lo que dice
y una urna de cristal tintada de negro rellena con trocitos de la libertad más utópica posible.
Pero tú tienes la llave.
Y no creo que por ser capaz de elegir quién me sujeta las alas me pueda considerar una persona libre.
O sí.
Ni sé.

Libertad es ser capaz de volar y no hacerlo porque no te sale de los cojones.
Libertad es mirarte a los ojos y saber que eres tuyo, pero conmigo.
Libertad es poesía.
Libertad es que me agarres de la mano.
E ir a Nunca Jamás,
y nunca jamás sentir ganas de romper las cadenas que te ahogan con tantos formalismos
y los horarios y las normas,
y la rutina
y las canciones a deshora en el momento justo
y todo eso del “niño, para ya de joder”.
Joded, joder.
Joded.


POEMA 2: A TI, QUE ERES LLETRAFERIT

A ti,
que no sabes cómo dormir
si no es con un libro en la mesilla.
Que caminas con ritmo propio:
los pies hacia delante pero por inercia,
la mirada hacia el frente pero hacia dentro,
la cabeza, que aquí y allá,
en las nubes, los subsuelos,
y algo entre líneas.

A ti,
que odias el color blanco
pero temes ensuciar tus libretas sin estrenar.
Que lees dedicatorias en cada libro antiguo
y te han llamado loco
por reír y llorar
y volver a reír
y volver a llorar,
en sólo tres páginas.

Que entiendes por qué Bella se enamoró de Bestia
cuando éste le regaló la biblioteca;
y se te enfría el café, olvidado,
por no poder apartar los ojos.

A ti,
que tienes callos en el corazón,
lápiz y papel siempre a punto
y algunas ojeras.
Que duermes en una torre hecha de condicionales
y vives buscando resolverlas.
Que tienes clavados todos los “otro día lo termino”
y te sientes traidor por dejarlos estancados.
Que viajas siempre acompañado
aunque sólo hayas pagado por un asiento en el tren.
Que espías a los que son como tú
intentando desenterrar sus tesoros.

A ti,
que estás herido por las letras,
que temes los 451 ºF,
que tu amortentia olería a libro nuevo
y te crecen rosas cada veintitrés de abril.

Que escribes la mitad de lo que callas
y callas la mitad de lo que lees
-e imaginas, al hacerlo,
la otra mitad de lo que ellos callaron-.

A ti,
que notas a los que persiguen epílogos
queriendo escapar a través de tus costillas.
Que te duelen y te alivian,
que son puente y acantilado,
arsénico, cianuro y cicuta,
pero también perfume de camelias,
margaritas y nomeolvides.

A ti, que eres lletraferit.

 


Este poema,

es por y para ti.


POEMA 3: LUNÁTICA

Esta noche me he quedado dormida acurrucada en un cráter que acariciaba la luna.
Resulta que hay un hilo invisible
que la une a la tierra
haciendo el contrapeso justo
para no caer al vacío del universo.Una estrella entre las ramas me miraba escondida, quería jugar a que la encontraba y le he dejado siete constelaciones de ventaja, para que no dejase de parpadear (sonreír).Un azul, tan frío como la noche,
se pierde en el horizonte
donde se junta con tu luz anaranjada, para darme c(o)alor entre líneas y que mis letras se mantengan vivas.Mientras, me miras.
Así, sin prisa. Y a mi me sangra la prosa que no deja de latir (por ti).
Mis ojos brillan, en una oscuridad como la tinta que resbala por mis dedos, te sirven de faro y, sin darte cuenta, sabes que ya has encontrado tu puerto.

Te has cansado de navegar sin rumbo y echas el ancla en el salón de mi casa a cientos de kilómetros del mar porque has oído a la sirena (lunática) de tu vida cantando en la ducha.

Y así, sin querer, acurrucada en tu hombro, que es tan cómodo como ese hueco de la luna que nos mira silenciosa, yo me doy cuenta que estar sin ti es como estar lejos del mar y echarlo de menos todos los días.

Y es que estando tú ya no me duele nada. Ahora cuando me (faltas) duele, me dueles Tú.


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